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    不是爬。是四肢并用、疯了一样往外窜。

    “青哥！不能出去！有诈！”

    虎子在后头抓他。扯断一截干草。没拽住。

    陆青冲出林线。

    一头扎进那个半尺深的烂泥沟里。

    两只手插进黑水，死命往下摸。

    指尖碰到粗糙的纤维。

    他一把捞起来。

    麻线的触感，真真切切传进掌心。

    不是树皮。

    是布。

    他用浸透脏水的手掌，发了疯地抹开泥污。

    墨迹晕染开来。

    不止大船。

    大船底下，端端正正印着一个方方正正的大字。

    陆青没正经念过书。老一辈带过来的字失传了大半。

    但这个字——

    城里快饿死的老秀才，每天拿木棍在沙盘上教。

    一笔一划，刻在每个崖山城孩子的骨头里。

    日。

    月。

    合在一起。

    “明”。

    陆青两膝砸进烂泥水。

    两只手高高举起这块破布。迎着头顶刺眼的日头。

    虎子跌跌撞撞跑出来。蹲在旁边。

    看着那块布，又看着浑身狂抖的陆青。

    说不出话。

    一百一十二年了。

    世世代代躲在深山里吃老鼠。

    啃发酸的树皮。拿磨碎的骨头跟生番换命。

    城外头的白骨坑填满一个又一个。

    老祖宗临死前抓着他们的手说——海的那边还有家。

    神州地界，流着奶和蜜。

    小辈们早就不信了。

    饿急了的白日梦。

    可今天。

    有人拿着布。

    拿着铁。

    印着先祖的大船。

    写着先祖的字。

    跨了几万里的海，实打实撒到了家门口。

    陆青把那块沾着臭泥的破麻布，死死贴在胸口。

    布角勒进肋骨。

    他的眼眶红透了。

    大颗大颗滚烫的泪珠砸在布上。

    把那个黑色的“明”字冲得越来越亮。

    “虎子。”

    陆青站起来。

    摇摇晃晃。满身泥水。

    那把豁了口的环首刀被重重插回背上的皮套。

    他看向南方。

    那座破败不堪的夯土崖山城。

    两行浊泪在脸上的泥垢里冲出两道干净的沟壑。

    “你带着布回城。”

    “去告诉城主。”

    “祖宗没骗人。”

    “神州……来大船接咱们回家了。”

    　　


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